"la bisexualidad: ¿todo un arte?" Documental

Documental didáctico donde los haya, liberador e interesante para todos, independientemente de la orientación sexual que hayan decidido. Viendo a toda esta gente, tan liberada, siempre me dan ganas de gritarlo a los cuatro vientos, aprendamos todos a ser un poquito más libres, y sobre todo, a respetar la libertad de los demás.

Aquí mis retales de este documental, las referencias que a lo largo del vídeo se van dando (películas, libros, cantantes, autores...) y el link de la primera parte. Espero que os guste tanto como a mi.

"el bisexual o multisexual aprende desde que nace a no tener modelos, se ha emancipado del de sus padres y construye su propio camino" Wolfgang Loop

"estoy convencido de que dos personas se sienten atraídas la una por la otra independientemente del sexo"

"casi nunca ha habido bisexuales declarados que no se percibieran a si mismos como bellos, es una idea muy narcisista" Wolfgang Loop

"en la sociedad occidental los bisexuales suponen quizás una amenaza aún mayor para los homosexuales porque son inclasificables, no se dejan incluir en ningún bando, son en cierto sentido, traidores que juegan a dos bandas, así que se les achaca una especie de duplicidad, en el fondo, gente a la que no se puede excluir ni incluir"

"son los seres más peligrosos (entre comillas) porque son aquellos que pueden caer en todas las tentaciones y hacerte sucumbir a ti a todas tus fantasías"

"es alguien en equilibrio entre dos sexualidades, entre dos realidades ...  es alguien que ha conseguido mantener el equilibrio"

"es muy limitador decirse de una vez por todas, para siempre, que hay una mitad de la humanidad a la que nunca vas a poder tocar" Eric Verdier

"creo que la bisexualidad asusta a la gente porque obliga a pensar de una forma flexible y matizada"

"cuando de pronto ya no te planteas el proceso intelectual que te lleva a tomar una decisión u otra, sino que se presenta así y lo vives así, te encuentras delante de algo realmente revolucionario"

La confusión de géneros - Ian Duran Cohen

El cielo dividido; Julián Hernández, 2006
Elogio de la diversidad sexual; Michel Dorais
El satiricón 
El arte del sexo; Dr. Magnus Hirschfeld
Freud
Frida Calho
Collette
Virginia Woolf
Informe Kingsey
El esgundo sexo; Simone de Beauvoir
Bret Easton Ellis "the rules of attraction"
Jennifer Baumgardner
Mira a ambos lados: política bisexual
Mulholland Drive - D. Lynch 2001
Juegos de mujer - John Duigan, 2004
Adios Emmanuelle - Françoise Leterrier, 1977
Reinas - Manuel Gómez Perreira, 2005
La obra en negro - Andre Delvaux, 1988
Redada en Harlem - Bill Duke, 1991
Brokeback Mountain 
Un homme accidentel- Philippe Besson
Un garçzon d'Italie - Philippe Besson
Les chansons d'amour
Shortbus -- (nota: MUY RECOMENDADA)

Ken Park

Duchas Frías - Antony Cordier

El nacimiento de los pulpos

P.D.: si no eres capaz de aceptar tu propia libertad, al menos no jodas al prójimo.

"el cielo sobre Berlín" (las alas del deseo) Wim Wenders

       Llevaba tiempo en mi lista de espera de "películas por ver", no se dónde la escuché por primera vez pero después de haber tenido la suerte de poder vivir la ciudad (dos veces por el momento y en venideras ocasiones seguro que repito) me pareció cuanto menos sugerente el título. Hace poco una profesora que tengo como referente y de cuya capacidad nunca he dudado la recomendó en clase, y esta tarde me he decidido a verla. No tengo más que buenas palabras. Me ha encantado, cada historia me ha llegado al alma, y Berlín, Berlín siempre cala hondo, se te mete dentro y todo lo que vuelves a sentir cuando piensas en esa ciudad es añoranza (esas escenas de Postdamer Platz, la Biblioteca Nacional de Scharoun, callejuelas y graffitis...). No me enrollo más porque mis rincones de Berlín darían para hablar largo rato. Aquí mis "retales", esos pequeños extractos que me gusta sacar de aquellas películas, libros o canciones que me conmueven.

 [...] cómo puede ser que yo, que soy yo, antes de serlo no lo fuera y que algún día yo, que soy yo, deje de ser lo que soy [...]

[...] el fuego junto a los pastos, las patatas en las cenizas, la casa flotante en medio del lago, la cruz del sur, el lejano este, el alto norte, el salvaje oeste, el gran lago del sur, la isla de Tristán de cuba, el delta del Misissipi, Stromboli, las viejas casas de Charlot en Bork, Albert Camus, la luz del amanecer ... 
... las huellas en el suelo de las primeras gotas de lluvia, el sol, el pan y el vino, ..., brincar, las betas de las hojas, la hierba que mueve el viento, los colores de las piedras, ..., el mantel blanco al aire libre, el sueño de la casa en la casa, el prójimo durmiendo en la habitación de al lado, la tranquilidad de los domingos, el horizonte, la luz que entra en la habitación desde el jardín, al avión nocturno, ir en bicicleta sin manos, la bella desconocida, mi padre, mi madre, mi mujer, mi hijo [...]

[...] el mundo parece estar hundiéndose pero yo sigo narrando su historia como al principio, con la voz cantarina que me sostiene, salvado gracias a la narración del caos del presente y protegido para el futuro.
 Se acabó divagar como antes yendo adelante y atrás a través de los siglos, solo puedo pensar de un día al otro, mis héroes ya no son los soldados y el rey, sino las cosas de la paz, una tan buena como la otra. Las cebollas secas, igual de buenas que tronco de madera que atraviesa el barro, pero todavía nadie ha conseguido entonar una epopeya por la paz, ¿qué pasa pues con la paz que no consigue apasionar largamente y apenas se deja describir? ¿Debo rendirme ahora? si me rindo, la humanidad perderá su narrador, y si la humanidad pierde algún día su narrador habrá perdido también su infancia. [...]

[...]¿dónde están mis héroes, dónde están mis niños, dónde están los míos, los duros de mollera, los originales? [...]

[...] nombrame musa a mi, pobre e inmortal cantante, que abandonado por sus oyentes ha perdido la voz y que desde antaño el ángel de la poesía se ha convertido hoy en un organillero ignorado y con frecuencia objeto de las burlas ajenas instalado fuera del umbral de la tierra de nadie [...]

[...] solo las calles romanas nos llevan al infinito, solo las huellas más antiguas nos permiten progresar. ¿Dónde está el paso elevado?, también la llanura, también Berlín tiene sus propios pasos secretos, y solo allí empieza mi tierra, la tierra de la narración. ¿Porqué no ven todos ya desde la infancia los pasos, las puertas y grietas que hay en la tierra y en el cielo? si todos las vieran seguro que en nuestra historia no habría crímenes ni guerras [...]

[...] me voy a lanzar al río. Hay palabras de personas mayores que hoy empiezo a comprender. Ahora o nunca, un momento en el vado, pero no habrá más orillas, solo el vado mientras estemos dentro del río, hacia dentro, en el vado del tiempo, el vado de la muerte, debajo de nuestra atalaya de los no natos. Observar no es mirar hacia abajo, sino el nivel de los ojos, primero me voy a bañar, luego me afeitaré... [...]

[...] nombrame los hombres, las mujeres y los niños que me van a buscar, a mi el que les cuenta, el que les canta, el que les da el tono, porque me necesitan más que nada en este mundo [...]  

     Y cómo no añadir la poesía del director que se narra en fragmentos a lo largo de la película: "cuando el niño era niño" (en la película, la poesía traducida con mucho más sentido, pero no la escribí desde el principio y luego no he vuelto a encontrar todos los trozos en las dos horas de vídeo, así que dejo esta traducción que he encontrado en internet):

Cuando el niño era niño
caminaba con los brazos colgantes,
quería que el arroyo fuera río,
el río un torrente, y este charco el mar.

Cuando el niño era niño,
no sabía que era niño,
todo le parecía animado
y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño,
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ningún hábito,
frecuentemente se sentaba en cuclillas,
de pronto se echaba a correr,
tenía un remolino en el pelo,
y nunca posaba para tomarle una foto.

Cuando el niño era niño,
era el tiempo de estas preguntas
¿por qué yo soy yo y no soy tú?
¿por qué estoy aquí y por que no allá?
¿cuándo empezó el tiempo y dónde acaba el espacio?
¿es la vida bajo el sol tan solo un sueño?
es lo que veo y oigo y huelo
¿no es solo una ilusión del mundo ante mundo?
Dados los hechos de la maldad y de la gente.
¿existe realmente el mal?
¿cómo es posible que yo, que existo,
no haya sido antes de existir y que alguna vez yo, que existo,
ya no seré quien soy?

Cuando el niño era niño,
le costaba tragar las espinacas, los guisantes, el arroz con leche
y la coliflor al vapor,
y ahora come de todo, no solo por necesidad.

Cuando el niño era niño,
alguna vez despertó en una cama extraña,
y ahora lo hace comtinuamente.
Muchas personas, entonces, le parecían bellas
y ahora solo unas pocas, por pura suerte.

Había visualizado una clara imagen del Paraíso
y ahora, cuando mucho, lo adivina,
no podía pensar una nada
y hoy se estremece ante ella.

Cuando el niño era niño,
jugaba con entusiasmo,
y, ahora, tiene la misma excitación que entonces,
pero solo cuando se trata de su trabajo.

Cuando el niño era niño,
tenía suficiente con comer una manzana, ... y pan,
y aún hoy es así.

Cuando el niño era niño,
las moras le caían en la mano como sólo ellas lo hacen,
y aún hoy es así.
Las nueces frescas le hacían aspera la lengua,
y aún hoy es así.
Tenía, en cada cumbre,
el ansia de un monte mas alto todavía,
y en cada ciudad,
el ansia de una ciudad aun mejor,
y aún hoy es así,
Alcanzaba las cerezas en las ramas más altas de los árboles,
con una euforia que todavía hoy tiene,
era tímido ante los extraños,
y hoy lo sigue siendo.
Esperaba la primera nevada,
y hoy la sigue esperando.

Cuando el niño era niño,
tiró un bastón como lanza contra un árbol,
y éste aún sigue vibrando allí.

Y para quien quiera verla, dejo el link (en dos partes):

sobre *Ken Park* (a mi parecer)

          Pues a mi me gusta. ustedes señores entendidos (o que dicen qué) digan lo que quieran, critiquen, que yo hablaré en su favor. En favor de la sencillez, de la realidad, porque al final es eso, realidad.

          Para "catalogar" una película de "buena" tiene que tener un argumento complejo (cuanto más inentendible mejor se valora por lo general) unos personajes moldeados, definidos y exagerados en sus cualidades. Buscamos el sensacionalismo, emociones que no son reales, queremos, a través de personajes de ficción, sentir lo que nuestra realidad no nos aporta. Nadie se ve con tanta claridad a sí mismo, nunca es tan definitiva la realidad. La verdad de cada uno, de la mayoría, es mucho más sencilla que todo eso, y es precisamente lo que me gusta de esta película, que eso es lo que refleja. La sencilla realidad de un grupo de gente que se interrelaciona viviendo una vida que les lleva.

          Tampoco creo que Larry Clarck pretendiese con Ken Park un taquillazo sensacionalista sobre los problemas sociales o perturbaciones de estas familias, da pinceladas sobre sus intimidades, que como incluso en las casas de más alta alcurnia, "de puertas para adentro, nunca se sabe". Su esencia está en la sencillez, en reflejar una realidad sin buscarle innecesarios y complejos perfiles psicológicos a sus personajes.

          Se acuestan unos con otros sin saber muy bien porqué, pero díganme ustedes, si es que alguno se ha tirado alguna vez a su vecina de enfrente o a la madre de su novia, qué lógica siguió ese primer encuentro. La realidad es que estas cosas, quien tiene la suerte de que le pasen, ocurren sin  más, de pronto te ves en la cama disfrutando con alguien sin saber exactamente cómo ni porqué. Todos hemos tenido amigos que nos han dado morbo, pues hay gente que lo sacia, se deja llevar y se divierte sin más pretensiones, no entiendo ese afán de tanto crítico por que estas relaciones estén fundamentadas, el sexo real, la mayoría de las veces, no tiene que ver con relaciones pasionales, autodestructivas o amor, simplemente surge de un deseo y si se disfruta, se repite.

          Así que me gusta, me gusta ver por una vez una película para relajarme, para no pensar, simplemente observar la vida de otra gente que podría ser tan real como yo misma.

"El mismo amor, la misma lluvia" Juan José Campanella

En este caso una película, argentina, protagonizada por Ricardo Darín. Como casi todo lo que hace este hombre, me encantó. No me extiendo más.

 [...] qué hacer con tanto talento, poca salida y menos entradas [...]

 [...] yo, jorge pelegrini, conmovido por la pasión que me domina he decidido comenzar un diario intimo, al estilo de mis ilustres predecesoras: Ana Frank, Mafalda y la pequeña Lulu. Comencemos:

octubre, 14 1980

hoy no llamó

hoy tampoco

diez dias que no llama

noviembre, 2

hace un mes comencé este diario para aclarar mis sentimientos por laura, al no dignarse a llamarme en todo este tiempo tengo claro que laura, mis sentimientos y este diario se pueden ir a la reputísima madre que los reparió [...]

[...] y se vino la democracia no más, una democracia joven, una democracia linda, virgen, y si es joven, linda y virgen con nosotros mejor que se cuide [...]

[...] el triunfo de la esperanza sobre la experiencia [...]

[...] a veces pienso que las charlas sin importancia en lugares sin importancia fueron los momentos más importantes de mi vida [...]

[...] al final es como si sufrieran más lo que quedaron vivos que los que murieron [...]

"el invierno en Lisboa" *Muñoz Molina

     Llevaba ya tiempo queriendo convertir el Gadget de "retales" en una etiqueta, porque un margen se me queda corto para recoger lo interesante que saco de cada libro o película que me gusta. Es otro de los vicios que he ido adquiriendo con el tiempo, cuando algo me gusta lo disecciono y saco sus "retales" como yo les llamo, esos diálogos elocuentes, esas frases que lo resumen todo, o simplemente que me gusta cómo suenan o lo que evocan. Iré subiendo los nuevos que vaya recopilando y los antiguos que deben estar en los discos duros cuando los vaya encontrando. A mi desde luego me encanta sacarle la esencia a las historias.

     Para empezar, de los últimos libros que me he leído y me ha encantado:

"El invierno en Lisboa", de Antonio Muñoz Molina.


"ascensores casi nunca compartidos con nadie en los que sin embargo hallaba señales de huéspedes tan desconocidos y solos como él [...] ese olor del aire fatigado por la respiración de gente invisible"


"a los pocos pasos ya parecía estar muy lejos"


"con aire de calculado extravío, con su atenta sonrisa que lo ignoraba a uno al tiempo que lo envolvía sin motivo en una certidumbre cálida de predilecicón, como si uno no le importara nada o fuera exactamente la persona que ella deseaba ver en aquel justo instante"


"capaz de mantenerse invulnerable e idéntica a si misma en cualquier lugar que estuviera "


"los domingos me levantaba muy tarde y desayunaba cerveza, me avergonzaba un poco pedir café con leche a mediodía en un bar. En las mañanas de los domingos invernales hay en ciertos lugares de Madrid una apacible y fría luz que depura como en el vacío la transparencia del aire, una claridad que hace más agudas las aristas blancas de los edificios y en la que los pasos y las voces resuenan como en una ciudad desierta."


"subía el miedo hacia mí como un sonido de sirenas lejanas: era una sensación de intemperie, de soledad y viento frío de invierno, como si los muros del hotel y sus puertas cerradas ya no pudieran defenderme"


"se encogió de hombros como si tuviera frío -"da igual. Entonces yo sólo existía si alguien pensaba en mi". Se me ocurrió que si eso era cierto yo nunca había existido"


"amaba en cada minuto la plenitud del tiempo con la serena avaricia de quien por primera vez tiene ante sí más horas y monedas de las que nunca se atrevió a apetecer"


"habían nacido para fugitivos, amaron siempre las películas, la música, las ciudades extranjeras"


"estaciones casi desiertas donde hombres de piel oscura miraban el tren como si llevaran mucho tiempo esperándolo y luego no subían a él"


"máscaras oscuras, ojos rasgados, de pupilas frías, facciones pálidas e inmóviles en zaguanes de bombillas rojas, párpados azules, sonrisas como de labios cortados que sostenían cigarrillos"


"entendió que era mentira el olvido y que la única verdad [...] se había refugiado en los sueños, donde la voluntad y el rencor no podían alcanzarla"


"había recordado y perdido sueños en los que un tibio dolor iluminaba la felicidad intacta de los mejores días [...] y los desvanecidos colores que sólo entonces tuvo el mundo"


"tan propicia y futura, tan iluminada como esas ciudades a donde estamos a punto de llegar por primera vez"


"tal vez en aquella extraña luz que no parecía venida de ninguna parte obtuvieron al verse [...] el fulgor con que les era posible descubrirse en el tiempo tras la absolución de la memoria"




E inevitablemente tengo que añadir una canción. A falta de la existencia de "todas las cosas que tú eres", banda sonora del libro no inventada, me quedo con "fly me to the moon", también mencionada en algunas líneas. Esta versión de Julie London me encanta.